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一些迷雾从老画面中渗出来。
片段的跳跃性也越来越大。
罗兰静静看着。
从舞鞋里精妙的小机关——重重踩踏后才会冒尖的钉子，到鲜血侵染的舞台，到惊呼与恐惧，到流言与恶意。
这些画面随着凯特·帕塞蒂的思维飞快跳跃，比舞台上的她的脚步还要轻盈迅捷，一层层叠加覆盖。
她带着他深入到更黑暗的后台，到流满奶油的蛋糕，脱落的舞鞋和丝质长袜。
俏皮的脚趾和生满汗毛的手。
凯特·帕塞蒂细声细气地笑，边逃边笑。
在暖和的房间里，她踏着软毯，绕过岸桌和燃烧的蜡烛。
她快要被逮住了。
咯咯笑着，不急不慌地褪下肩膀的，却又紧了紧袖口和领子，仿佛林间鹿一样边逃边扭头用视线调侃着追逐自己的猎人。
“来呀！菲利普！”
菲利普·钱德森解开领扣。
她听他急促呼息听得愉快，看他真像猎犬而并非猎人一样扑过来，看他衣衫不整，又口出荒唐之言——那些哪怕下等人都说不出来的粗陋话，此时此刻却宛如糕点上浓稠黏腻的蜜糖，在猎物和猎犬之间唇舌。
她喜欢他追逐自己的目光，也乐得装作惊恐，然后，避而不及的被他捉了个正着。
她扭了过来，从蜷缩，伸展，揽着。
她从他视线里看到了进攻的旗帜，听见了号角声。
她在海浪中漂浮。
过不多久，又好像看到了自己的母亲。
她的生命渐渐停顿了。
她的情感变得神圣。
没有呼吸。
安静散开的瞳孔只模模糊糊的注意着房间内高低不齐的烛火，它们烧成一团团，发红的光晕像并不炽热的火球，烘的她浑身上下暖洋洋的。
她现在什么都闻的见了，就像佩顿小姐一样嗅觉灵敏。
男士的汗珠子滴落在自己的脸上，额头上，是油墨味；
他腋下散发着一头腐烂过度却格外迷人的烂洋葱味；
他身上还有许多复杂的、令水沟里的孩子好奇的复杂气味。曾沉甸甸的压迫，现在却是天秤另一侧的秤砣，将凯特·帕塞蒂高高翘起：
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